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“Ama el arte,
que de todas las mentiras
es la menos falaz”

Gustave Flaubert

LOS LIBROS Y SUS LÍNEAS OBLÍCUAS XXVII
Sorpresa

Muerto se quedó en la calle
con un puñal en el pecho.
No lo conocía nadie.

¡Cómo temblaba el farol!
Madre.
¡Cómo temblaba el farolito
de la calle!

Era madrugada. Nadie
pudo asomarse a sus ojos
abiertos al duro aire.

Que muerto se quedó en la calle
que con un puñal en el pecho
y que no lo conocía nadie.

Federico García Lorca

 

Se detiene la noche sin testigos
se presume culpable quien no habla.
Sacuden el aire estertores precisos
entre la delatora sangre que se escapa.
Es una vida que marcha, inevitable.
¡Y son tantas vidas que no dicen nada!
Marilú Ferro


Copyright Marilú Ferro. Agosto de 2013